Tempranamente manifiesta su preocupación por el sistema escolar vigente en Chile...

eso que no ha visto todavía a Yazna Provoste

 

 

Eloísa Luna, nacida el 8 de marzo después de un aguacero

pesó 3 kilos 300 y midió 49 centímetros

Cansada de la tarea de nacer (a sabiendas que nacer siempre es un dolor -dice Galeano)

durmió todo su primer día en compañía de sus padres y familiares

más algunas visitas a las que ignoró para poder dormir como Dios manda...

 

 

 

El padre (ligeramente conmocionado y ampliamente maneado) toma en brazos a la Eloísa

que no entiende que pretende este buen hombre. posteriormente el Padre declararía que la emoción

que posee en estos momentos solo es comparable a la conciencia de estar vivo en medio de un concierto de U2....

 

 

Madre e Hija posan tranquilamente ante el ojo mecánico

 

 

La Madre mira con ternura a su esposo, seguramente un poco impresionada de los esfuerzos

sobrehumanos que realiza ya que no logra entender como se hace un soneto alejandrino,

como funciona un sextante, qué dice Pedro Carcuro cuando habla y como se cambia un pañal...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pedro Abelardo y Eloísa

 

Tiempo Blanco (Hodie mihi, cras tibi)

Me da escalofríos pensar en todos aquellos que, sin estar hechos para mis ideas, se reclamarán de mi autoridad.

(F. Nietzsche, Ecce Homo)

Pokriva nas tama joj./ A ja se pitam moja draga,/ Sta ce biti sa nama?

(La oscuridad nos tapó,/ ¡ay! Y yo me pregunto, mi amor, /¿qué será de nosotros?)

(G. Bregovic-E. Kusturica- Mesecina,)

 

Acabamos de llegar de una visita a Cartagena. Fuimos a oír la música de  Goran Bregovic en una ciudad que agoniza entre el olor a mierda y desperdicios. Cuesta imaginarse el elegante y exclusivo balneario de principios de inicios del siglo XX, entre tanto abandono, tanto abolengo desvencijado y destartalado, tanto pasado esplendor opacado por tan profunda y fiera dejadez. Es como si el paisaje se hubiera llenado de inquilinos, de hijos ilegítimos, de prostitutas viejas que graciosamente dan el paso a los travestis que pululan las ampolletas pintadas de colores con témpera. Parece que los veraneantes se fueron hace años y se quedaron los fantasmas y los más pareas de nuestra sociedad de mercado. Pareciera ser un punto de encuentro de las bandadas migratorias que no tienen a donde ir. Cartagena, en el tiempo y con el tiempo, se ha convertido en el resumidero, en la cloaca, en la canal que arrastra la humanidad en carne viva de un Santiago que hiere de muerte todo lo que queda cerca de su corazón que bombea basura, veneno y desencanto. Al lado del mar y tan próximo a Santiago.

Artaud decía que dónde huele a mierda, allí está el ser… una vuelta por la antaño fastuosa terraza, entre la playa chica y la grande es un dar un paseo por lo que ha ido dejando de ser y que hiede, en la medida que deja de ser, con más fuerza que cuando era. No se trata solo de los palacios y castillos de madera que en el tiempo dieron paso a hoteles y residenciales, que a su vez dieron espacio a casas abandonadas, entregadas a su suerte de grietas y cornisas desprendiéndose, sino del hedor nauseabundo de la nada que se trepa por cada escala, atraviesa cada madera, se mezcla por entre cada caja de vino dejada en su vacío a su suerte, por cada bolsa de basura entregada al viento, por entre cada pañal de guagua o toalla higiénica que, después de utilizado, engrandece el repertorio arqueológico de la costa central, entre huesos de pollo, latas de cerveza y cáscaras de huevo. Así es que los que vienen a habitarla, ya no dejan su nombre escrito en las paredes, sino que dejan su mejor mojón y sus mejores papeles con caca en los recovecos de una ciudad que soñó ser la copia feliz del edén y no el wáter a tajo abierto más grande del pacífico.

La mencionada terraza da cuenta, como un cordón umbilical del desuso en avance, del estado tendiente a la nada de la ciudad, que va desde miradores, restaurantes, el retén móvil de carabineros, los quioscos donde hacen tatuajes o trenzas bahianas, los juegos electrónicos, la lotería familiar, el santuario de la virgencita inmaculada, las casa que, por sus ojos ciegos, ya no miran al mar. Todo como una acequia que arrastra meados y mierda, hombres y mujeres, de años de mala memoria y poca voluntad. La gente que vive en ella –en invierno- tiene los ojos llenos de nostalgia azul y marítima, para llenarse de una rabia parecida al amarillo-café del destierro. No sacamos nada con recordar, en vilo por la duda de si era como lo contamos, la casa de Vicente Huidobro, Poli Délano o el tremendo suicida Tellier. Ellos viven en los libros, mientras que la ciudad vive en las grietas que conducen al desmoronamiento edilicio de un sueño al que llagaba en tren la fina selección oligarca y clasista,  y que hoy está poblada por sombras, por espectros que por quina venden el alma al diablo con la novedad para los regalones. Es que ahora se llaga en buses piratas, proscritos de la ciudad, pero que dejan su cargamento cada verano para que desparramen su bulla e intranquilidad por todas partes. Todos tienen derecho a veranear.

Recuerdo haber amado esa ciudad en los veranos de la infancia, en casa de la Señora Lola, entre pitus porus y los pinos, duchándose con la manguera en el patio luego de un tremendo día de playa, sin saber de lo nocivo de los rayos UV o de la contaminación de la playa, o en la tarde vagando por la Marina hacia los juegos y los quioscos de novedades playeras, cuando ser flaite no era un pecado capital, Bregovic no había salido de los Balcanes y el mundo olía a mierda fresquita y no a esa nada nauseabunda que avanza por este país sin memoria, ni tenía esta sensación de estar escribiendo un réquiem para algo muerto en mi mismo.